Hay (habemos dijo el de mi derecha) seres complejos por naturaleza, seres en cuyas cabecitas habita un mundo complejo y total, denso, en muchos oscuro, en otros luminoso.

Seres que viajan y gozan durante, otros viajan y sufren realmente, hasta maltratados regresan. Muchos escuchan voces, y platican con ellas, alguna de por aquí cerca habla con su display (hoy muy común). Hay un sector muy especial que se refugia en y de algo, en ocasiones son casos interesantísimos, hay personajes cinematográficos fastuosos que crean ordas de fans, otros alcanzan alturas míticas por sus rasgos.

Reales o imaginarios, cercanos a nosotros o ficticios e imaginarios, pero la complejidad del ser y de sus mentes, será tratada esta quincena.

Mediodía en Tel Aviv. El sol cae como plomo, motivo de sobra para que cientos de bañistas se vuelquen a las playas del Mediterráneo a lucir lavaderos y lavadoras. Una pareja camina por la playa. Más de uno voltea a verlos. No es usual, van tomados de la mano. Ambos hombres, ambos maduros, uno palestino, el otro israelí. Las murmuraciones inician. Risas burlonas, algunas discretas y otras más evidentes. Muecas de desprecio. Una turista latinoamericana comenta con su esposo: "Pero mira a este par de jotos!!! ¿Qué les pasa? ¿Cómo se atreven a salir así?" Su esposo no hace comentarios al respecto. La pareja se instala en un lugar concurrido. Un par de guardias los detiene y les hace ver que ese sector de la playa no es propio para "gente de su condición". La pareja no quiere alegar. Simplemente toman sus cosas y se van a otra parte. La turista observa de reojo, a través de sus gafas oscuras. Piensa "es que qué aberrante para nosotros tener que ver esas cosas!!". Prosigue su siesta en el camastro.

Del otro lado del mundo, los hijos de la turista están haciendo una "pool party" en su casa de campo. Todos sus amigos del campus están en ella. Las empleadas de limpieza de la casa tuvieron que quedarse ese fin de semana. Que total, que a dónde pueden ir las gatas estas. Que si a su cerro natal o qué gooooeeeeiii. Una de las empleadas habla muy poco el español. Tiene que ayudarse con sus compañeras. Los comentarios despectivos por parte de algunos chavos ebrios no se dejan esperar. Risas de burla. La chica apenas entiende lo que le dicen. Ve sus carcajadas. Trata de reir con ellos, pero no entiende que el objeto de la diversión es ella misma. Tuvo que venir a pedir trabajo en la ciudad. En algunas casas no la querían contratar por su apariencia. "Y si nos roba las joyas??" era lo que comentó una señora en alguna ocasión. Por fin, su prima le dejó su puesto en la casa de esa familia, quienes eran cristianos devotos y de muy buena posición económica. La prima se fue a Canadá. Consiguió un empleo por parte de un programa gubernamental que exportaba mano de obra a aquel país. Las remesas para su familia eran buenas. Le había tocado un buen jefe en la fábrica en la que estaba. Un filipino treintañero que tenía a su cargo la línea de producción en la que se mezclaban latinos, chinos, uno que otro africano, hindúes y la así llamada "white trash". Como William, hijo de un granjero de la provincia de Alberta que había llegado a esa ciudad en busca de emociones más allá de ordeñar vacas y cortar leña. Su meta era llegar a ser artista reconocido....dentro del mundo del porno. Ya había participado en producciones amateur. Y había tenido que someterse a las indicaciones del director. Como querían llegar a un "amplio mercado", el sexo interracial era un tema harto recurrido en las filmaciones. Allí conoció a Scarlett. Bueno, ese era su nombre artístico. Päshke era su nombre original. Sus papás habían llegado a Canadá desde Londres, a donde también habían llegado huyendo de Sarajevo, cuando el conflicto étnico en Bosnia estaba en su punto álgido. Ella era apenas una bebé. Viviendo en el extranjero olvidó sus raíces. Se tiñó de rubio. Su habla y sus costumbres eran netamente anglosajonas. No tenía (y no quería tener) ningún vínculo con sus orígenes. De sus primos, muchos sobrevivieron a la guerra. Ahora trataban de prosperar en una Bosnia en constante estado de recuperación. Uno de ellos, Goran, había logrado establecer una empresa de fertilizantes, misma que le redituaba lo suficiente para vivir de manera desahogada y que incluso había logrado hacerse de socios y clientes no solo en ciudades vecinas, sino también en países de la cuenca del Mediterráneo. Como Japhet, comerciante de Tel Aviv a quien había conocido en un antro gay de Ibiza. Y a la pareja de éste, Amir, palestino. Llevaban más de 3 años juntos. Pese a las cosas que juntos les había tocado enfrentar. Como esa ocasión en la playa.

Mientras se alejaban del sitio en el que habían sido despedidos por los guardias, Japhet sólo comentó:

-¡Muy mal que sigan con esa clase de prejuicios en estas playas!

-¿Qué más da?-respondió Amir- acuérdate que falta poco para que nos vayamos a vivir a España. Por cierto ¿te fijaste quién estaba cerca de donde nos corrieron?

-No, ¿quién?

-El latino con el que hicimos el trío hace dos días.

-No!!! ¿En serio?

-Sí, estaba acostado en un camastro, tomándole la mano a una mujer que nos estaba viendo muy feo....

En un principio pensé en discriminar este tema, pero es mi misión publicar y hacerlo con ganas, además lo disfruto, así que empecé a pensar en la discriminación... está por todos lados, ¿estoy a favor o en contra? ¿hay diferentes niveles de discriminación o qué? ¿yo he sido, soy y seré discriminado? Investigué un poco y resultó que hasta tipos de discriminación hay: Racismo y xenofobia, homofobia o rechazo a las orientaciones sexuales distintas a las mayoritarias, discriminación a personas discapacitadas o enfermos, discriminación a las mujeres (machismo), diferenciación según el estrato social, discriminación religiosa y discriminación positiva.

Pensé si yo entro en alguna clasificación como discriminador o como discriminado... al final de cuenta los discriminados somos las minorías, no los que estamos defectuosos de algo, si la mayoría fuésemos homosexuales y solo una pequeña parte de la gente fueran heterosexuales, los roles cambiarían. De discriminaciones complejas mejor no hablaré. A mí no me disgustan los negros (¡al contrario!), ni me causa conflicto un discapacitado, la mujeres me caen bien, me llevo de pelos con ellas... los pobres, pues, ¿qué es pobre? he vivido la situación de traer en la bolsa nada más que el dinero suficiente para un boleto de metro. Todo eso más que discriminación se me hace aberración.

Discriminar está en nuestra mente día con día, , minuto a minuto, desde que nos levantamos discriminamos, desde que pasta de dientes comprar por tales o cuales características, hasta el jabón con el que nos bañamos, si hace mucha espuma, si es en barra, si huele rico o feo, si es líquido, etcétera… son tan simples estas cosas que nosotros las llamamos elecciones... hay casos más grandes aún, en nuestras relaciones personales es cuando se tornan más difíciles, porque quien dijo que el ser humano es simple, nooooo, somos una gama de complejidades, de manifestaciones que gritan por salir, ahí es donde surge este tema, discriminar, que si vamos en la calle y vemos a aquella pobre chava que parece salida de un cuento de hadas, pero más bien porque parece Katy la oruga (o tamal mal amarrado), que por ser Cenicienta, porque no se da cuenta que con una ropa tan pegada y con una figura tan regordeta parece eso: ¡una oruga! o aquel chavo, con moda europea, de pantalones entubados, cabello desenfadado, la clásica playera estampada con diseño locochón y sus Converse que de tanto uso más bien ya parecen chanclas... y nos parece lo más feo que hemos visto en el día.

Todo esta sutilmente discriminado, desde a que sector se ataca... hasta aquel que no quiere ser atacado, vendiendo una idea, introduciendo un concepto... haciéndonos la vida más fácil, más cordial... todas son ideas, que procesadas por nuestra pequeña maquina maravillosa se convierten en conceptos, y estos a su vez nos ayudan a la fabulosa tarea de discriminar, piénsenlo, no es tan descabellado como parece. Ese estilo europeo, o sea, moda creada para personas delgadas, atléticas, altas y de tez blanca, no para personas de 1.65, morenas y regordetas que más que lucir bien los hace ves como puercoespín. Desde ahí ya fuimos discriminados.

Sentado en una plaza comercial comiendo un helado con mi novio, volteábamos a ver a la gente y mientras trataba de dilucidar cómo sería mi post, pensaba: ¿qué me ve esa chava? una mujer de aproximadamente 24 años que no me quitaba la mirada de encima... como correspondí a la primera mirada me imaginé que se imaginó que me gustó, pero no. ¿La gente no sabe distinguir cuando te la estás ligando a cuando te la estás recortando? Porque de que es diferente, lo es. Me cayó el veinte... ya estaba volteando a ver a un wey que no me quitaba la mirada de encima (tampoco), pasó rapidito, todo apretadito en sus pantalones muy ajustados, y como a ese sí lo seguí con la mirada ha de haber pensado que lo estaba criticando y no, la neta ni me gustó, pero hasta eso escogemos, ¡a quien ver! Y a quien no vemos es porque nos desagrada y lo discriminamos, están en nuestra naturaleza.

Al final de cuentas, estaba discriminando gente solo con estar sentado viéndola… y pues el que esté libre de pecado, que tire la primera piedra, que para eso vine a este mundo, para ser discriminado, y eso sí, para seguir discriminando, claro, todo en buen plan y sin mala intención, como ustedes bien comprenderán puesto que desde que se levantan... ¿lo hacemos o no?

Miles de pasajeros, compartimos diariamente un pedacito de nuestro ser con otros, aunque no queramos o no nos demos cuenta.

Amo el metro, por muy terrible que pueda llegar a ser en ciertos momentos del día, creo que nada se compara con las vivencias y pensamientos de cinco pesos que se pueden dar a lo largo del camino. Me gusta, me gusta bastante, porque ahí recibe arrimón tanto la sabrosa güera con raíces si retocar, o el indito sin zapatos. El fresita pretensioso tienen que olerle el sope a la señora chaparrita y voluminosa señora que regresa de "La Merced" con sus veinte bolsas de verdudra que solo crean un olor mas sustancioso en el ambiente. El administrador, que seguramente chocó su Mercedes, y pensó que sería buena idea usar el metro para el trabajo, y así no quitarle por el día la Hummer a su mujer, se sienta junto a esa extraña mezcla entre hombre y mujer con cara de vicio que regresa de algún after. Chocan espaldas de marfil, con brazos de ébano, cabellos rizados, brillantes como el trigo, tocan mejillas color moca. Tal vez algo los une a todos, el rostro perdido, la melancolía en los ojos, el sentimiento de que el tiempo se pierde con cada estación que pasa. Algunas veces se asoma la risa de un niño, pero es ahogada entre la falda de su madre, el pantalón sucio del albañil, y el portafolios del abogado. Si no son tan diferentes señores, vean sus caras, como si todos fueran dirigidos a un destino incierto, desesperación. Como si la necesidad trajera consigo, si bien no una tolerancia como tal, un aguantarse las ganas de reprochar las diferencias. "Próxima estación...", se abren las puertas, y muchos continuarán juntos un camino, otros simplemente continuarán sus vidas bajo la luz del sol, olvidando cada una de las miradas que compartieron esa mañana, tarde o noche. Otros cuantos entran al vagón, pero ahora, al haber espacio, guardan su distancia. Ya no luchan contra las puertas para compartir un poco de su esencia, ya no batallan contra una ventana abierta para saltar dentro de aquella comunión. Ahí dentro todos son uno, pero uno solo, uno solo no es nada.



Para completar con humor:

Discriminar no es producto de la ignorancia o miedo de quién la ejerce, la discriminación es (simple y sencillamente) una herramienta que tenemos y utilizamos (todos) para diferenciar una persona (o cosa) de otra.

Discriminar nos ayuda a separar a quienes nos agradan de los que no, y aún si discrimináramos para separar a quienes (por las razones que sean) nos desagradan (de los que no) ¡Estaríamos en nuestro derecho! Porque no estamos obligados a aceptar (para nosotros) a todos o todo (¿O si?) Por lo tanto discriminar nos ayuda a identificar más fácilmente a quienes queremos junto a nosotros, y (obvio) a los que no. ¿Qué hay de malo en esto? ¡Nada!

Entonces... ¿Cual es el problema al discriminar? El problema es que en el proceso, demos un trato de inferioridad (menospreciando y despreciando), a quienes por esas razones (discapacidad física, origen, posición económica, pensamiento, blablabla) estemos separando... Quién se enganche de este paso, pone en evidencia sus carencias y la escala de valores en la que (generalmente) se pone a sí mismo y a los demás.

La ley SB1070 surge por una necesidad (real) de Arizona por controlar el transito de inmigrantes latinos que ¡Son ilegales! (no lo olvidemos) Permite la detención para revisión (más no deportación) de gente con rasgos latinos, porque ellos (¡Bingo!) son “su” problema (no los chinos ni los europeos). Se le dan tintes racistas sin (realmente) serlo, porque los filtros para la detención son precisamente esos, los rasgos de origen ¡Lo que (clarooo) les facilita la tarea! Pero el propósito no es afirmar una ideología de superioridad étnica o de raza (por lo tanto no es racista). Es como si (guardando distancias) alguien quiere un novio africano, ¿Entre quienes buscará? ¿Entre austriacos, entre egipcios? ¡Pues no! Buscará entre gente con los rasgos que le interesan. Acá mismo en México si asaltan un banco y alguno de los asaltantes es pelón y tiene tatuajes, buscarán (entre) tatuados y pelones ¡Lógico! (pero no racista)

El pedo de la SB1070 es que en esa etapa de discriminar (separar) a legales de ilegales, se podría “caer” en dar (ese) trato de inferioridad (que es lo malo de discriminar), a quienes están siendo separados. Y se podría caer (individuamente o en grupo) en actos racistas si (quienes discriminan) disminuyen o anulan derechos humanos de los detenidos, sólo por considerarse superiores (por raza) a ellos. Y este punto es justamente el que la complica, porque los ilegales y otros tontos (ah no, tantos), consideran que sus derechos humanos son violados ¡Lo que es falso! (podrían ser violados, si). Pero se puede realizar (supervisada por organismos internacionales) una “discriminación racial positiva” (destinada a garantizar la igualdad de las personas separadas), que se emplea (paradójicamente) para combatir el racismo.

Es bien fácil tomar partido, y más fácil quejarse, la razón esta en la cabeza (por eso se piensa), y por eso (casi) no se hace (razonar), porque nos da hueva, preferimos (Yo no) llevarnos por las emociones, llorar o encabronarnos, decir ay pobres mexicanitos, si sólo van a trabajar, ya sufren mucho cruzando el rió y el desierto (porque quieren). No olvidemos que los derechos humanos (y de eso si se) no pueden estar por encima de la ley, es decir, Yo tengo derecho a la comida y no por eso debo robarla, Yo tengo derecho a mi sexualidad y no por eso debo violar para ejercerla. Y no olvidemos (tampoco) que los derechos humanos son para garantizar la igualdad ¡En tre i gua les! (porque son iguales). ¿Son iguales (no importa el origen) los ilegales a los legales? ¡No! Entonces “defender cual igualdad”.

Aún recuerdo cuando construyeron el muro, el presidente dijo “no importa que tan alto lo hagan, así de alto lo brincaremos” (¡que pendejo!), pues que ahora (se) aguante, ¡Pero no! Ahora ha dicho, “ya se han ganado esa tierra, porque ya la han trabajado” (¡más pendejo!) ya quiero ver que le deje su casa a su jardinero porque se la ha trabajado, (o que me la deje a mi si me brinco su barda y un día amanezco desayunando en su mesa). Esta padre solidarizarnos, pero se requieren argumentos reales, no olvidemos que la inmigración no es política, a Barack Obama le faltan 60 senadores en el congreso para poder desecharla, y al senador John McCain (principal promotor) es la que lo mantiene como senador. Hay que reconocer que aquí y allá hay necesidades, acá económicas y allá las que sean, pero ninguna de esas necesidades nos da derecho (digan lo que digan) de hacer lo incorrecto o lo ilegal (ni a ellos ni a nosotros).

Por ahora esta ley tiene ocupados a todos, Marcelo contrato un despacho caríiisimo (¿alguien sabe con que dinero?) de abogados y los envío para defender a los (pobrecitos) inmigrantes, los diputados se van (de viaje) a Arizona para pedirle a la gobernadora que la vete. No digo que no se haga (o que no pase) algo, pero mínimo no hacer (más) pendejadas. ¿Qué no es suficiente (la presión) con los “boicotes” comerciales? Como si México (el de acá) no tuviera prioridades, y como si en el (México) de acá no faltara por hacer en cuanto a esta materia. Si clases podríamos dar (no se hagan) enseñando lo malo de discriminar y como ser racistas, entre nosotros mismos o con los inmigrantes (siempre que no sean modelos Argentinos) que vienen del sur por ejemplo ¡Que sólo nos falta matar (y tener un Apartheid) para estar como en Sudáfrica!

Racista y a mucha honra.
No me entiendo, pero no lo evado.
No entiendo como un tipuchal de gente va por la vida y el mundo luchando desesperadamente por ser aceptados, por entrar a un mundo, por pertenecer a un estilo de vida mientras yo lo aborrezco.
Dicen los que saben, que todo tinte racista tiene como objetivo anular los derechos humanos de los despreciados, y yo a esos los desprecio.
Si alguien entiende a Jan Brewer ese soy yo.
Así como ella desprecia a los de piel café, yo despreció a los de su nación, a los orgullosos de proclamarse gringos, a las cabezas huecas que piensan con el control remoto, a las rubias presuntuosas del volumen de sus senos y que encima las adornan con barras y estrellitas.
Yo no dudaría ni un instante en convertirme en Hombre Bomba.
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Ella psicópata a falta de miembro masculino, y yo racista motivado por su mirada.

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Yo no lo sé de cierto, pero supongo que un día los iguales comenzaron a creerse diferentes o los diferentes se sumergieron en la ilusión de la desigualdad. Me confieso ignorante. Será que no estudio más el tema por temor a caer en los terribles abismos de la estupidez.

La rubia alta y delgada, con piel como de porcelana, entra al elevador. Hace un mohín discreto al toparse con el oficinista joven, moreno, de cabello áspero y ojos oscuros. El oficinista le dedica un par de miradas lascivas, sale del elvador y se dirige a la calle, donde se topa con la mujer indígena que hace el aseo de su oficina. Nunca ha visto que tiene unos hermosos ojos verde oscuro, sólo sabe que es una india. La india sube al elevador a cambiar el agua de la cafetera, justo a tiempo para que la rubia se sirva una taza de café. La rubia la saluda sonriendo, con un gesto que parece de compasión. La india sonríe para sí cuando nota el gesto. Le molesta estar con la rubia, nunca sería su amiga, es tan pendeja...

La discriminación es, según yo, la hija predilecta del miedo y la ignorancia. Discriminamos porque desconocemos, porque no queremos conocer. Discriminamos porque miramos sin ver. Discriminamos por puritito entrenamiento, por costumbre y hasta por entretenimiento. Pero para que exista discriminación tiene que existir un discriminado, cierto? Y el discriminado deberá dejarse discriminar y cuando no se deje discriminar el valiente vive hasta que el cobarde quiere y...¿Por qué discriminar? ¿Quién gana? ¿Qué se gana? En el caso de la discriminación, al final quedan más preguntas que respuestas. Lo que queda es educar. Lo que queda es perder el miedo, recobrar la curiosidad y sobre todo, pensar un poquito. Sí la discriminación es en sí estúpida, lo peor es que haya tanto pendejo allá afuera apoyando causas que le vendieron de la manera más barata del mundo. Cosa curiosa: buscando establecer diferencias, se vuelven uno más de la masa. Viven en el infierno del espejismo de los diferentes.

No hay, a fin de cuentas, mucho que decir. Sólo mantener la curiosidad, la inocencia, la espontaneidad. Sólo lee un poco, viaja un poco, conoce un poco, acepta un poco. Y si la ves venir, no la peles y solita se va. Y si la estás sufriendo, alza la voz, que seguro muchas se unirán. Para lo que sirva, aquí está la nuestra.

Discriminar o ser discriminado, esa es la cuestión. Herencia retorcida del proceso de selección natural, hija bastarda de los engranajes que manejan el enriquecimiento genético, la discriminación es tan absurda como extendida, tan aberrante como cotidiana.

Leyes Arizona más o menos, crímenes por homofobia aquí y allá, rechazo a indígenas o adultos mayores, los ejemplos sobran. Toca pues, soplarnos un plato desagradable en esta mesa. ¿Lo quieren con verduras blancas o de color?

Esta semana (por coincidencia) encontre este video que demuestra todo lo que (todos) hemos escrito para el tema de la semana y quise compartirlo con Ustedes. Ojalá lo disfruten igual que Yo y compartan el sentimiento.



Nunca es tarde para empezar... Y nunca es tarde para compartir (con el mundo) el animo (y los deseos), porque al final la vida no (se nos) acaba, hasta que se acaba!!!

Cáncer cervicouterino terminal. Eso era lo que el médico había diagnosticado a la paciente del cuarto 23 de ese mísero hospital de provincia. No había más posibilidades de recuperación. Acostada en la cama, rodeada de tubos y perforada por agujas, la chamana languidecía paulatinamente. Su aspecto poco hacía pensar que se trataba de una figura de autoridad en su comunidad y una de las causas de bonanza económica del pueblo. Pocas personas la visitaban. La mayor parte del tiempo permanecía inconsciente, ajena al mundo. La enfermera de turno entró a lavar a la enferma y cambiar sábanas. Brusca, sin la más leve consideración. Hizo un gesto de desagrado ante el olor que se iba acrecentando con los días, conforme el mal avanzaba. Estaba tan concentrada en su ofuscación que no percibió el leve zumbido de los colibríes que revoloteaban alrededor de la cama. Tampoco notó las relucientes patas de oro de la misma. Mucho menos logró ver los cientos y cientos de flores que brotaban del cuerpo de la sabia anciana. Un quetzal resplandeciente observaba desde la cabecera de la cama. Esperando. Los niños santos la miraban desde el otro lado del umbral. Indicándole el camino que debía seguir. Sólo tenía que dejarse ir, liberarse. Llegó la noche. Al amanecer, la enfermera brusca regresó a la habitación para checar a la enferma. Un cuerpo lánguido yacía entre sábanas del algodón más fino y las orquídeas más hermosas. Pero esto tampoco lo vio esa mujer mundana. Sólo anotó "hora de deceso: 7:00 a.M." El sol empezaba a alumbrar aquel pueblito de la sierra. Un hálito etéreo flotaba sobre la habitación. El quetzal lo absorbió. Y sólo hasta entonces emprendió el vuelo, libre, hacia las montañas. De pie en el palco del palacio, contemplando los jardines del mismo y la ciudad a sus pies, el viejo dictador medita. Toda una vida dedicada al genocidio, a hacer del país lo que su voluntad (o capricho) mandaba. Hoy es su onomástico. Grandes mantas llenan la ciudad con su imagen y la utopía de un patriarca amado por su pueblo. Ha llegado a los 80 años con una lucidez asombrosa y una fortaleza proverbial. Y no se ve para cuándo abandone el mando. Ni el mundo. Observando la ciudad a sus pies, sonríe con satisfacción. El fin justificó los medios...Y mientras la fastuosa celebración se llevaba a cabo en los jardines y salones del palacio, afuera el pueblo pertrechado se preparaba para tomar por asalto el edificio y cobrar venganza por los agravios cometidos. Sería cuestión de tiempo.

-¡Qué bonita es usted, señora! Y muchas gracias por estos panecillos. Mis favoritos son los de avena con chispas de chocolate. El doctor dice que no los puedo comer por tanta azúcar. Pero no me importa, me como unos a escondidas. Es usted muy bondadosa. ¡Y qué bonitos sus hijos! Y sobre todo, muy bien educados. En estos tiempos hay muchos niños malcriados. No quite el dedo del renglón, tiene que seguir educándolos. ¿Y ese ramo de flores? ¿¿¡¡¡Para mí!!!?? No se hubiese molestado, señora. Es usted muy bondadosa con esta pobre vieja. Ojalá y más personas en el mundo fuesen como usted, que no se olvida de los ancianos....Y a todo esto...¿cómo se llama?

-Laura...me llamo Laura, señora...-dijo ella sonriendo, aunque tenía un nudo en la garganta y los ojos ligeramente llorosos por las palabras que tenía en mente y no podía hacer salir: ..y soy tu hija...¿no lo recuerdas?

Mientras la pedicurista se afanaba en hacer un buen trabajo, Luis (el estilista de cabecera) aplicaba shampoo en el cabello de doña Martha. Como regalo de cumpleaños, su sobrina Lea había ido por ella al apartamento en el que se recluyó desde su viudez y habían pasado un buen día en las tiendas del centro comercial. Doña Martha escogió un perfume con esencia de ylang-ylang "Es que me recuerda el perfume que me regaló tu tío cuando se me declaró" le había confesado. Ahora estaban en el salón de belleza. Doña Martha estaba lo más de relajada y contenta por el trato que estaba recibiendo. La pedicurista anunció que había concluido con su trabajo y que ahora le tocaba el turno a las uñas de las manos. "¿Tienes un catálogo de esmaltes? ¿qué es lo que está de moda ahora? Quiero algo que nadie más use". La empleada le mostró pacientemente los colores y combinaciones disponibles. Después de checar cada uno de ellos, se decidió por el que le pareció más elegante.

Aplicando tijeretazos con calculada destreza, Luis le daba forma a esa cabellera plateada. Procedió a aplicar el tinte elegido por su clienta. A peinar. Aquí, allá. Rociando con spray donde fuese necesario. Al terminar, le dio un espejo para que se pudiese observar mejor. Doña Martha sonrió, contenta con el resultado. Seguía siendo hermosa no importando las arrugas, los anteojos y la dentadura postiza. No importando sus desaparecidos atributos juveniles, mártires de la gravedad.

Esa tarde, de regreso al asilo, doña Martha no cesó de contemplarse en el espejo retrovisor del vehículo. Miraba sus uñas esmaltadas. Aspiraba el aroma de su perfume de ylang-ylang. Y se vio nuevamente de 20 años. Con todos los recuerdos de esa época. Al llegar al edificio de apartamentos, el guardia de seguridad en turno simplemente exclamó:

-...Pero doña Martha!!! Luce usted absolutamente hermosa!!!

Hace poco una chica muy guapa a la que le mando un beso me leyó la mano y me dijo que haga lo que haga, llegaré a muy viejo porque así está marcado en la palma de mi mano, y pienso... cumplir 90 años o algo así, ¡qué miedoooo!, y pensar que no he llegado ni a la mitad de mi vida, está cañón, así que se me ocurrió ponerle un poco de humor a este asunto para mitigar mi angustia, jajaja. Un poco de humor para todos aquellos que llegaremos a viejitos que somos TODOS.

Va una viejita descocada a toda velocidad por la autopista, y en eso la detiene un policía:

- ¡A ver, señora: muéstreme sus papeles!
- ¿Pero por qué mijito?

- ¡Pues va a exceso de velocidad y en sentido contrario!
- ¡Uy mijito! Puesh te losh voy a deber porque no tengo nada, y ademásh no shé ni dónde ando.
- Uuuy señora, ¡pues le va a salir caro!
- ¡Ay mijito! ¿y cómo puedo arreglar esho?
- ... Bueno, señora, tal vez si me da una mordida...
- ¡Úchala! Puesh tendrá que sher una MAMADA, porque dejé losh dientesh en la casha...

Un auto se detiene en un camino solitario al ver que unas piedras le estaban obstruyendo el paso... al bajar del auto el hombre es asaltado por un viejito con una pistola que le dice:

Bájese los pantalones y mastúrbese.

El hombre lo hace.

- ¡Otra vez!

Y así... al llegar a una tercera vez el hombre no puede más. Entonces, el viejito se dirige a unos arbustos y dice:

- Hija, ya puedes salir, este hombre es quien te va a llevar al pueblo.

En una residencia de ancianos hay un viejecito muy contento que le dice al primero que pasa:
- Oye Pepe, hoy es mi cumpleaños, a que no adivinas cuantos años tengo.
- ¿Sesenta y tres?
- No, solo sesenta y siete.
- ¡Hombre, como te conservas! ¡Que cumplas muchos más!
El del cumpleaños sigue andando y se encuentra con otro conocido:
- Gustavo, a que no adivinas cuantos años cumplo.
- ¿Sesenta y dos?
- No, sesenta y siete.
- ¡Enhorabuena!
Y a continuación se encuentra con una viejecita desvalida.
- Oye María, a que no sabes cuantos años tengo.
- Bájate la bragueta.
- ¿Qué?
- Que te bajes la bragueta.
El del cumpleaños se baja la bragueta, María le mete la mano, y tras palpar un rato le dice:
- Pues hoy cumples sesenta y siete años.
- ¡Pues si! ¿Y cómo lo has sabido?
- Porque te escuché hablando con Pepe y Gustavo.

Había una pareja de viejitos que tenían 85 años cada quien y habían estado casados durante 60 años. Aunque no eran millonarios, su vida era cómoda porque eran cuidadosos con el dinero.

A pesar de su avanzada edad, eran muy sanos y eso se debía, en gran parte, a la insistencia de ella de que comieran de lo mejor e hicieran ejercicio. Un día, sin embargo, ese estilo de vida ideal no los pudo salvar, pues la pareja salió de vacaciones y su avión se accidentó, mandándolos directamente al Cielo.

Llegaron con San Pedro y los recibió a la entrada del Cielo. Los llevó a una mansión amueblada, cubierta de oro y con muebles forrados de seda fina, una cocina con todo, más una catarata bellísima adornando la recámara principal. Una mucama estaba desempacando su ropa favorita y preparando la casa para que no les faltara nada. Estaban anonadados cuando San

Pedro les dijo:

— Bienvenidos. Ésta será su nueva casa de ahora en adelante.

El viejito le preguntó a San Pedro cuánto les iba a costar todo eso. San Pedro respondió que nada tendría precio:

— Recuerda que esto es su recompensa por haber vivido como Dios manda.

El viejito se asomó por la ventana y ahí mismo vio un campo de golf de primera clase, mejor y más bonito que cualquiera jamás hecho en tierra.

“¿Cuánto cuesta jugar en el club?”, le preguntó a San Pedro.

— Estamos en el Cielo, puedes jugar gratis todos los días, las veces que quieras.

Luego se fueron al restaurant del club y vieron una mesa cubierta de toda clase de comida imaginable: mariscos, carnes, postres exóticos y bebidas de todo tipo.

— Ni me preguntes, todo es gratis.

El viejito vio tanta abundancia y algo nervioso le echó una mirada a su esposa.

“¿Dónde están las comidas dietéticas, sin grasa y bajo en colesterol? ¿Y en dónde está el café descafeinado?”.

— Lo mejor de todo esto es que puedes comer y beber lo que quieras y cuando quieras, y nunca te enfermarás ni engordarás. ¡Están en el Cielo!, dijo San Pedro.

“¿Me estás diciendo que no es necesario hacer ejercicio?”.

— Solamente si tú quieres…

“¿No tengo que checar ni el azúcar ni la presión?”.

— No, nunca jamás. ¡Nada más tienes que disfrutar de la manera que más te plazca!

El viejito miró a su esposa y le dijo:

“Tú y tus pinches Bran Flakes… ¡De perdida pudimos haber llegado aquí hace diez años!”

Dicen que la vejez es la segunda infancia, tal vez solo lo digan por el estado de dependencia que acarrea consigo esta etapa de la vida, no me agrada esa expresión. Una segunda infancia acarrearía consigo el estado de bestial vuelta a la naturaleza que tenemos todos de niños, la manía ociosa de preguntar por todo, de evitar conciente o inconcienentemente las reglas morales. Probablemente solo se asemejan en el único hecho de que ambos están mas cerca de "la nada" de lo que estaremos en cualquier otra etapa de nuestra vida, principio y fin. Si bien, la niñez parece ser el estado del hombre menos tocado por las reglas sociales y por ende mas "natural", la vejez implicaría extrictamente lo contrario, el estado mas pulido por el hombre. Dejando de ser pedazos de carbón para terminar como diamantes. Las fases terminales de cualquier etapa siempre traen consigo un recuento, el pensar en los sueños, el los ideales, en los objetivos que alcanzamos en ellas. Si se cumplieron, si cambiaron o tal vez fueron olvidados o tomados con poca importancia. Quizá no muchas de estas etapas sean recordadas cuando lleguemos a la que sea realmente la última, cuando el recuento final se vea adornado por muchos otros cuando lleguemos a ese estado. Sí, tal vez sea una opinión muy idealizada sobre lo que ocurre, pero es la única que me han mostrado algunas de las personas con quienes convivo. Pasan los años y no se dejan vencer, permanecen con el tiempo, permanecen en las enseñanzas que no dieron y en los buenos ratos que convivimos, permanecen en algunos corazones mas que en otros, como si el tiempo, vigorizara sus ánimos, les diera esas alas para querer seguir estando con los demás seguir cuidando y como una guía para quien esté dispuesto a convivir y escuchar lasmiles de historias que se crean a lo largo de la vida. Entonces mas que diamantes parecerían ópalos, adornados con brillo fugaz y cambiante, con el fin de ser apreciados y admirados por cada brillo que tienen en su ser, por que cada brillo es una historia que quiere darse a conocer.

Foto: boydeviaje.com
Pulidores de ópalos - Querétaro

Ser anciano (por supuesto) es sinónimo de personas discriminadas, enfermas, lentas, blablabla… Y (en parte) es cierto porque siendo anciano (ya) no se responde (física y mentalmente) como una persona joven, es (simple y sencillamente) algo biológico. Hay quienes los convierten (pendejamente) en un estorbo o carga (no porque lo sean) sino porqué (más pendejamente) como cultura (humana) dejamos de considerarlos útiles (en lo laboral por ejemplo) para nuestra (cualquiera que sea) sociedad, principalmente porque no nos preparamos para la responsabilidad que representa apoyarlos en esta etapa de su vida, y con esta falta de preparación no les otorgamos el respeto, cuidados y valor que merecen (su persona y conocimientos) muy independientemente del trato que (ellos) nos hayan brindado (siendo sus hijos, nietos, hermanos, blablabla) en el pasado.

Cuando nace un bebe hasta se le remodela una habitación, se compra ropa y escoge pediatra... Pues creo que para los ancianos que están con nosotros (abuelos, padres, blablabla) también debemos proveer las atenciones acordes a sus necesidades, medico, habitación y hasta pasamanos (por donde transite) para mantenerlo seguro, amén de cubrir (con mayor dedicación) las carencias emocionales y sentimentales que su edad exige.

Si hacemos planes para viajar, para negocios o casarnos... ¿Por qué no preparamos (y planeamos) nuestra vejez? (aunque muramos antes). Y cuando digo preparar, me refiero a hechos contundentes y no a una (insignificante e inservible) teoría “preventiva”. Por ejemplo debemos ser los primeros (y más siendo gaycitos) en ahorrar, cuidar nuestra salud, comprar casa (o escoger lugar) y medico (o persona) que nos brinde (si es necesario) las atenciones requeridas (comida, higiene, distracciones, blablabla) para evitar convertirnos en esa “carga” en nuestro entorno cuando (nos) llegue el momento.

Somos los únicos responsables de (lo que suceda a) nuestra persona (presente y futura), y podemos suponer (por lo que sea) que no llegaremos a esa etapa... Pero actuar en consecuencia ¡Es insensato! Muy independientemente de lo que (cada uno de) nosotros queramos (para nosotros) en nuestra vejez.

Eclesiastés 12.

Acuérdate de tu Creador en los días de tu juventud, antes que vengan los días malos, y lleguen los años de los cuales digas: No tengo en ellos contentamiento… El fin de todo el discurso oído es este: Teme a Di-s, y guarda sus mandamientos; porque esto es el todo del hombre.

Llegar a 85 no es cualquier cosa, hay miles de historias que contar. Haciendo un recuento de los hechos, hay mucho que vale la pena. Por ejemplo...

Vivo cada día como una aventura, conociendo gente nueva y descubriendo nuevos lugares. Todo esto básicamente porque olvido lo que hice el día anterior, las personas a las que conocí y donde anduve.

Mi sonrisa está a la vista de todos...sobre todo cuando olvido la dentadura en el baño de visitas.

Mis erecciones las mantengo por más tiempo, porque las mantengo en el recuerdo.

Aprovecho mucho el tiempo libre. Entre otras cosas aprovecho para tener largas pláticas con los amigos sobre si Fulana o Sutana usaban un chalequito gris en el verano de 1940. Nadie puede confirmarlo, porque Fulana y Sutana están bien muertas.

Disfruto mis descansos, que llegan rápido mientras veo la televisión, mientras leo, mientras...

Cuando era joven, no me gustaba que me dijeran señor. Ahora me encanta. Es mucho mejor que "ay, viejito", "'che anciano" y otras que he escuchado.

Y al final del día, cuando me miro en el espejo, veo mis arrugas, hijas de mis risas, mis días al sol y mis preocupaciones, veo mi cabello blanco de tantos inviernos y veo mis ojos. Y me encuentro.

“Por tanto, conviene obrar en tanto el día dure…Pronto viene la noche cuando nadie puede obrar”. La vejez. Una etapa de la vida con matices tremendamente distintos. Para algunas sociedades, son personas de respeto y veneración, por el cúmulo de enseñanzas que tienen por transmitir. Para otras sociedades (las más, desafortunadamente) motivo de rechazo, burla, discriminación o (en el peor de los casos) olvido. Se ve como la llegada del cese de la plenitud física, mental o sexual. Como que quien empieza con este proceso hubiese adquirido una enfermedad terrible y degenerativa que lo convertirá en una larva lastimosa. Y en una carga para la familia. Si bien es cierto que en esta etapa de la vida las cosas ya no son iguales a las anteriores ¿cómo, entonces, es posible afrontar todo lo que viene implícito con el transcurrir del tiempo? Aquí en la Mesa no tenemos la respuesta. No lo sabemos de cierto, sólo lo suponemos. Y opinamos sobre ello.